Я напишу стихи про листья,
про смерть любви под вой столетий,
про то, что время душу чистить,
иначе ведь не уцелеть ей,
про тайну осени измокшей,
про переливчивость фракталов,
про горький чай из расторопши,
про то, про се, про "жизни мало"...
Я напишу... роняя слезы
на плоский лик клавиатуры,
больное сердце просит дозы,
и квохчут нервы, словно куры.
А может, хочется влюбиться,
в последний раз, закатно-дымный?
Стих эклектичен, словно пицца,
но мне пока необходим он.
И скажет критик толстопузый
почти как самовар старинный:
- Твои стихи для нас обуза,
как непросохшая перина,
на коей пьяница недавно
всю ночь лежал,
теряя воду,
а надо... надо петь о главном!
А ты... все тянешь про природу,
про философию на марше,
про одиночество и осень,
пора, пора давно стать старше,
и игры детские забросить.
Я верю, критик знает лучше,
ему со стороны виднее,
но как решиться впредь не мучить
пегаса сморщенную шею?
24.09.2010