в этом мире всё сводится к похмелью
и я присаживаюсь на склоне года
курить в стороне от жизни
палую листву перед вечерним солнцем
в этом мире всё сводится к похмелью,
к простоте и пустоте простаты
нежно спит под ложечкой душа
и чуть влажно от тепла под мышками
всё в этом мире сводится к похмелью,
к улыбке, третий день не бритой,
к набухшим, липким сонным векам,
к честному запаху нестерильной жизни
я сижу, лицо подставляя солнцу,
на косом отшибе города и мира
и думаю об этом я всего лишь
хотел прогуляться в сентябре