Перо отстаёт от мысли на какое-то мелкое каллиграфическое излишество почерка, но я успеваю заметить мелькнувшую тень, и вот, между строками, в заключении, сидит, как одомашненный паучок, сумрачный блеск вечернего размышления.
С улицы доносятся шумы, которые я, однако, покинул, подсмотрев, пока проходил мимо, в озарённой заходящим солнцем липе золото воздуха, смётанное серебром паутины.
Эту осеннюю песню, которой шуршит в ушах шерстяное благополучие, я и напеваю, как если бы мурлыкала кошка в тёплом углу дивана, зная о себе самой, как хороша жизнь.
Пахнущая молоком соломенная тишина – вот что такое улыбка в последних лучах заката.