Я не пасу в прицел овец,
зимою зябкий, летом потный,
баклуши бьющий человек,
но внешне - внутренне свободный!
Фурор вернее, чем эффект,
брожу по жизни беззаботный
на ужин пьющий человек,
снаружи - внутренне свободный!
И стих, как рюмка, полон прозы
под обоюдный ободок,
чекист и бомж на грани просьбы:
- Подай, браток!
Ещё ищу фурор во фразе,
внутри витрин, в игре интриг,
глаза - с абзац, кобзарь по базе,
но стёб не стриг!
Ещё лесами лезут лоси,
а лес - от Пущи по Потсдам,
алкаш и мент ещё попросят,
я им подам!..
(24.09.2010)