Нет больше света и тени,
Краски закончились вмиг.
Есть только он, понедельник.
Грязный брюзжащий старик.
Вторник росою умоет
И доведёт до среды.
Та свои тайны раскроет
Блеском озёрной воды.
Дождик четверг мне подарит,
Боли, тревоги забрав.
Пятница счастьем одарит,
Позже его же отняв.
Трудно с субботою спорить,
Ей мой неясен мотив.
И воскресенье ускорит
То, как рождается миф.
Миф о простом человеке,
Что не желая живёт.
И о восьмом дне недели
Что его жизнь заберёт.