Найдёшь ли силы, чтоб нарисовать,
Всё то, что было сделано в искусстве,
Иль будешь это только собирать,
Чтобы в потомках волновались чувства.
Поэт, невольник вечной красоты,
Он небожитель на земле, живущий,
И все его великие мечты,
Своей эмоциональностью могучи.
Эстетика, история небес,
О ней писали все искусствоведы,
И даже громовержец, грозный Зевс,
Укрыл себя таким прекрасным пледом.
И Фидий, и Пракситель, и Платон,
Служители великолепной музы,
Не зря когда-то создан Лаокоон,
На зло великим подвигам французов.