Чуть-чуть полыни, эвкалипт,
Щепотку молотой корицы,
В большом котле вода кипит.
Под масками сокрыты лица,
И в капюшонах голова,
Все собрались у пентаграммы.
Не зря глаголила молва,
Что на могилах меж крестами
Волхвы творят свою волшбу.
Все в балахонах, словно тени,
Мелькают в сладостном дыму,
Так плавно, что вскипает в венах
Густая кровь, питающая мозг.
А волхв тем временем снимает пену,
Что моментально превращалась в воск
Лишь хоть немного чувствовав измену.
На небе начало светать.
И вот окончен карнавал.
И разошлись из леса.
И лишь костёр напоминал
О плясках под ночной завесой.