Изысканно-усталый взгляд
змеи, сто раз сменившей кожу,
что в суете не тратит яд
на всех наскучивших прохожих.
Душа фарфорово тонка,
надлом скупой так эстетичен,
и каждым утром со станка
выходит срез её обличий.
Нет, ты не Байрон, ты -- коктейль
эндоморфин-адреналина,
неуловимая, как тень,
стихотворящая машина.
Всему наклеен штрих-ярлык
(не угодившему в корзину)
и пресно пробует язык
раздвоенный свою рутину.
Нарезкой сёмги -- плоть и кровь,
и соль на ране -- не напрасна...
Подзатянувшаяся корь
иммунитету не подвластна.