Он скажет: «забудь….словно не было вовсе»
Этих цветов полевых средь ночи
Записки написанной наспех под утро
Черного кофе со сливками на двоих.
Он скажет: «прости…Слез твоих мне б не видеть»
Истерики эти душу порвали как нить
Уйти, убежать, улететь…чтоб потом ненавидеть
В холодной постели уловок немые гудки….
Три пряди волос упадут тихо на пол
Челку короче и с диким испугом глаза
Книги, театр, кино – что еще на раздаче?
Раненной птицы дней седых череда
Вьюгой накроет памяти эту страницу
Снова уверенный взгляд и чертята в глазах
И кто то другой может даже ей сниться
Пуля в висок... остановка…разбег…небеса
А он летит прочь по ночной автостраде,
по дороге, зовущей его
в
Ни-ку-да
16.09.2010