Понять не может папа мой, понять не может мама...
Да что они – сама же я – чего-то не пойму!
Как так: мои фломастеры, настырно и упрямо,
Творят, чего хотят, не подчиняясь никому?
То наследят на тумбочке, то на стене проявятся,
Цветными штрихпунктирами рисуя там и тут.
А папа сокрушается, и мама удивляется,
Когда уже в который раз их яркий след найдут.
Но я скажу вам искренне, серьёзно и уверенно:
Фломастеры – проказники! Их нужно наругать!
Они повсюду пачкают исподтишка намеренно,
Хотят, чтоб мама с папой мне не стали их давать.
Теперь эти фломастеры совсем уж не стесняются
(Наверное, освоились и потеряли страх).
Средь бела дня в открытую аж на меня бросаются
И чёрточки рисуют мне на ножках и руках.
Хожу весь день раскрашенной в цветные загогулинки –
Фломастеры отметили мне попу, и живот.
Но не спешат родители спасать их дочку Юленьку,
Лишь мило восхищаются: «Художницей растёт!».