Ну что за свобода,
Когда вокруг все чужие,
И веянья моды ослепляют глаза,
А новые роли не радуют силой
И зачем на плечах голова?
Мы больше не пишем,
И уже не рифмуем.
И часто смакуем предлогами «за»:
За нас, за родную,
За смелую, трудную...
И что-то еще,
Но лишь для себя.
Кому-то истории
Сладкие, с привкусом.
Кому-то война
С победой в руках.
И часто любовь -
«Так больше не пишут».
Все больше и больше
Скупость в словах.
И мысли застыли от отрешенности,
Слезы в глазах - причины обид.
И расстаемся едва повстречавшись,
Друг друга когда-то чего-то лишив.