Я твой фэйк, твое повторенье, твой лед.
Не смотри на стекло - отражение врет.
Проигравшему - мрак, победителю - все.
И нет смысла - а кто его нам принесет?
Я твой фэйк, твоя сволочь и твой тихий быт.
Я твоя недотрога, но доступ закрыт.
Две недели в полете, может хватит грустить?
Словно в сердце песок, эхо смерти звучит.
И осколками крови, что не просто собрать,
Мы дышали под небом, мы умели мечтать.
Разобрали на части - и тесней стало жить.
Две недели в пролете... Может хватить грустить?