По ступеням на шестой этаж.
Пешком. В лифте пахнет мочой.
Тяжесть бутылок в руке - шантаж.
С утра (полвосьмого) - домой.
Ну а сейчас - я здесь навсегда,
в каюте над уровнем крыш...
завтра не будет, как и вчера
не было. Как будто паришь,
глядя в кромешную тьму под собой,
опять не стесняясь упасть.
Это всего лишь - ночь за кормой
и в ней невозможно пропасть.
Скоро земля и скоро рассвет,
к тому ж больше нечего пить,
и пачка давно без сигарет...
наверное мы будем жить.