23 сентября 2010.
Едва дыша от нежности, пишу я,
рождая этим стих очередной.
Любовь я ощущаю, как большую
волну, в неё ныряя с головой.
Ведь если бы я чувствовал иначе,
не написалось даже бы строки.
В груди моей, как мячик, сердце скачет,
толчками направляя бег руки.
Ну, а душа, пылая страсти зноем,
строкам находит нужные слова…
Да разве можно стих писать в покое,
и чтоб была холодной голова?
Наверно, можно… Только строки эти,
подобно рыбьей крови, холодны…
Никто не скажет о таком поэте,
что к нам – на Землю – он упал с Луны.
Никто не станет, словно заклинанье,
заучивать те строки наизусть.
Не получить им должного признанья;
не радость – радость в них, и грусть – не грусть.
Но… разума кипящего созданье
и от любви трепещущей души,
как будто кто-то нижет на сознанье,
настолько эти строки хороши.
Примите их, меня не осуждая,
мол, дескать, я бреду Гуану вслед…
Ведь лучшие стихи любовь рождает,
а без неё – стихов хороших нет.