23 сентября 2010.
Как часто я считаю, что влюблён,
но в том вреда не вижу никакого.
Я надеваю с радостью оковы
и отдаюсь в столь сладостный полон.
Мне он свободы лучше и ценней;
коль не влюблён, то строчки старичками
идут, хромая, но тверды, как камень,
как юноши, крепки лишь строки к Ней.
Чей взор с моим перекрестился вдруг,
вдруг ёкнуло в душе и, словно эхо,
тотчас же в сердце. И не надо смеха;
что у меня очередной недуг.
Меня бросает в холод, в трепет, в жар.
Но строки возникают, словно сами,
и в них горит неразделённый пламень,
и в них сверкает молнии удар.
И вдохновившись, столько разных тем
я вкладываю в строки стиховые.
Они бушуют яростной стихией…
И пусть (в который раз!) любовь ничем
закончится, но жар её страстей
мир одарил горящими стихами.
Их прочитав, влюбиться смогут сами,
но вряд ли вспомнит кто-нибудь о Ней.