В глазах холодный блеск ночной луны.
Снег мягким пухом брюхо холодит.
Обычная работа - нет в ней новизны:
Ты - убиваешь, или ты - убит.
Шерсть дыбом. Память сердце в клочья рвёт.
Мороз не ощущаем - выстыла душа.
Он начинает свой ночной полёт -
Чужая жизнь.. своя… - не стоят ни гроша.
Снег вихрем смерти выбелит бросок.
Клык-молния разрежет бритвой крик.
И, как всегда потом, слегка саднит висок.
Он так живёт. Он к этому привык.