Диалог двойными триолетами.
Ностальгия Зима - Владимир Остапенко
В.О.
Бесконечным звёздным караваном
Растянулся в небе млечный путь.
И печаль в мою струится грудь
Бесконечным звёздным караваном.
Кажется, хоть это очень странно,
В нём я окажусь когда-нибудь…
Бесконечным звёздным караваном
Растянулся в небе млечный путь…
Кажется, хоть это очень странно,
Что меня уже давно там ждут,
Но моей душе не скинуть пут…
Кажется, хоть это очень странно,
Там недостижимая нирвана,
Там полёт, там нет житейских смут.
Кажется, хоть это очень странно,
Что меня уже давно там ждут…
N.
Ждёшь меня давно в нирване сонной,
близится кометой tet-a-tet -
время без тебя сошло на нет.
/Ждёшь меня давно в нирване сонной,
бабочкой прозрачно-невесомой./
Там, где иллюзорный ярче свет,
ждёшь меня давно в нирване сонной,
/близится кометой tet-a-tet/.
Бабочкой прозрачно-невесомой
сквозь галдящий клёкот птичьих стай.
Там, в немой дали - не исчезай
Бабочкой прозрачно невесомой.
Медь звучит изогнутой валторны,
нежная душа стремится вдаль
Бабочкой, прозрачно-невесомой,
сквозь галдящий клёкот птичьих стай.
В.О.
Птичьи стаи, распрощавшись громко,
Тают в серой пене облаков.
И летят в страну туманных снов
Птичьи стаи, распрощавшись громко.
Мне б за ними полететь вдогонку,
Но бескрылость тяжелей оков.
Птичьи стаи, распрощавшись громко,
Тают в серой пене облаков.
Мне б за ними полететь вдогонку.
Мир теряет краски без тебя.
Капли нудно листья теребят.
Мне, увы, не полететь вдогонку.
Грустный ветер подпевает тонко
Музыке осеннего дождя…
Мне б взлететь за птицами вдогонку…
Мир теряет краски без тебя…
N.
Листья шелестят осенним утром,
дождь рисует каплями скользя,
к ним рукой дотронуться нельзя.
Листья шелестят осенним утром,
тая в дымке сонной почему-то...
Мне б к тебе безропотно любя...
Листья шелестят осенним утром,
дождь рисует каплями скользя…
Мне б к тебе безропотно любя,
в дождь, за полчаса до электрички,
думаю, терзаюсь - по привычке.
Мне б к тебе безропотно любя.
Грустно … начинать судьбу с нуля.
Как нам строки мелом разграничить?
Мне б к тебе безропотно любя,
в дождь, за полчаса до электрички…
В.О.
Сорванный с ветвей в полёт последний,
Лист уныло кружит под дождём.
Кто взгрустнёт над скрюченным листом,
Сорванным с ветвей в полёт последний?
Пьёт печаль озябший день осенний…
Но весна не вспомнит о былом…
Сорванный с ветвей в полёт последний,
Лист растоптан будет под дождём.
Пьёт печаль озябший день осенний…
Только в сердце лета голоса.
Мне б назад, всего на полчаса,
Но вокруг озябший день осенний
Пьёт из чаши жертвоприношений
Наши чувства… Стынут небеса,
И вокруг озябший день осенний…
Только в сердце лета голоса…
N.
Лист кружится, тают краски лета,
дождь грибной смывает яркий грим,
этот светлый миг - неповторим:
лист кружится, тают краски лета,
осенью сквозит в строке сонета-
в окнах - предостаточно картин…
Лист кружится, тают краски лета,
дождь грибной смывает яркий грим…
Осенью сквозит в строке сонета,
нежность притаилась на листке-
так бывает часто в сентябре.
Осенью сквозит в строке сонета,
листья, словно медные монеты,
брошены судьбой тебе и мне.
Осенью сквозит в строке сонета -
нежность притаилась на листке…
В.О.
Мне казалось, что ещё вчера
Я приход весны встречал с улыбкой.
Но уже сентябрь гудит волынкой.
А казалось, что ещё вчера
Брызги солнца с раннего утра
Пробивали бреши в дрёме зыбкой…
Мне казалось, что ещё вчера
Я приход весны встречал с улыбкой.
Брызги солнца с раннего утра
Рвались в окна… Это ли не счастье?
А теперь свинцовое ненастье
Прячет солнце с раннего утра.
Осень – это радость для пера.
Дышат строки обречённой страстью,
Словно солнце с раннего утра,
Рвутся в сердце… Это ли не счастье?
N.
Осень ... рвется в стекла мотыльком,
дождь рифмует линию изгибов...
там, над холодеющим обрывом-
осень ... рвется в стекла мотыльком.
Трепет не оставить на потом…
В солнечную синь, что блещет нимбом,
слишком поздно рваться мотыльком-
дождь рифмует линию изгибов...
Трепет не оставить на потом,
чувствуя спиной тебя … любимый...
Трону, невзначай, губами имя,
горечь слёз вкушая, но … потом…
Господи, согрей своим теплом,
ливневым свинцом не ранив крылья…
Трепет будет завтра и … потом…
Но, сегодня … где же ты … любимый?…
В.О.
Холодит унылый ветер спину.
Горечь слёз застыла на губах.
Безысходность слышится в словах,
Что унылый ветер бросил в спину.
А вокруг прекрасная картина –
Красок бал, оркестр на хорах…
Холодит унылый ветер спину.
Горечь слёз застыла на губах.
А вокруг прекрасная картина,
Осень – чудо экспрессионист.
Жаль, в спектакле жизни я статист,
Но вокруг прекрасная картина.
Может быть, замучила рутина,
Может, горизонт печально-мглист…
. А вокруг прекрасная картина,
Осень – чудо экспрессионист…
N.
Броская картина сентября,
парк столичный в бронзе старомодной,
пруд, оранжерея по субботам,
в броской пелерине сентября.
Я ищу тебя, как видно, зря-
/в сердце боль простуженною нотой/,
броская картина сентября,
стынет к ночи в бронзе старомодной…
Я ищу тебя, родной мой ... зря,
осень замела листвой тропинку,
Ты - моя вторая половинка,
жду, в столичном парке, видно, зря,
шелковый платочек теребя.
Дни спешат заезженной пластинкой,
всё ищу вчерашний день я…
зря,
осень замела листвой тропинку…
В.О.
Мне опять хрипит осенний блюз
Звуками заезженной пластинки.
По утрам хрустят на лужах льдинки,
Будто мне хрипит осенний блюз…
Шорох листьев – тайный шёпот муз…
У дождя – весь мир в одной слезинке…
Мне опять хрипит осенний блюз
Звуками заезженной пластинки….
Шорох листьев – тайный шёпот муз…
Нервно капли бьют в волшебный бубен…
Только посвящённому доступен
Шорох листьев – тайный шёпот муз.
Но услышав, рифмами томлюсь.
Взгляд и отрешён, и безрассуден.
Шорох листьев – тайный шёпот муз…
Нервом бьёт строка в волшебный бубен…
N.
Блюз листвы под шепот губ: «I love»,
сладких снов предутренних дороже…
Час рассветный душу растревожил
хриплым блюзом с темою: «I love».
В шепоте прерывистых октав
хмель желаний иглами под кожу.
Тема, под названием «I love»
сладких снов предутренних дороже…
В шепоте прерывистых октав
тайна безрассудного начала,
жаль, тебе так много не сказала
в шепоте прерывистых октав.
Ритмы сердца топят снежный сплав,
белой чайкой бьются у причала,
в шепоте прерывистых октав-
тайна безрассудного начала…
В.О.
Безрассудство свойственно весне.
Осень поцелует – холод в сердце.
А за ней зима, и не согреться…
Безрассудство свойственно весне
Крики страсти, слившей в вышине
В унисон…Но осень – время терций…
Безрассудство свойственно весне.
Осень поцелует – холод в сердце…
Крики страсти, слившей в вышине
В унисон безумного начала,
Той весне, которой вечно мало
Криков страсти в синей вышине,
Жизнь отдам, сгорев в её огне,
Лишь бы сердце снова испытало
Страсть, как крик, взлетевший к вышине
Торжеством безумного начала…
N.
Страсть живая пламенным огнём
жжет внутри, пульсируя блаженно…
встреча будет завтра – непременно
страсть коснётся пламенным огнём…
Души в чувствах нежных познаем,
таем нотой в звуках совершенных-
страсть живая пламенным огнём
жжет внутри, пульсируя блаженно…
Души в чувствах нежных познаем,
Рвемся в иллюзорный омут глянца,
Там, в окне, горит закат багрянцем,
Ну, а мы, друг друга познаем...
Струны, не задетые смычком,
стонут в унисон ритмичной сальсы.
Души в чувствах нежных познаем,
Рвемся в иллюзорный омут глянца…