Заря догорает в Московской печи,
Где-то над нами раскричались стрижи...
Впускаю я в лёгкие едкий дым сигарет
Во мне почему-то умирает поэт.
На балконе всё так же тепло и свежо
Не верится, что море от нас далеко
Среди всей этой знойной зелёной листвы
Так хочется просто сырой теплоты
Той, что, как осень, приходит внезапно
И оставляет нам чуточку счастья...
Не хочется верить, что лето в разгаре
Сидеть и мечтать в пьянеющем баре.
А может не лето, а знойный мираж
Пришёл к нам в Москву и создал антураж
Никому не нужной и пустой суеты
Что даже не сходит в объятьях ночи
А может всё это и вовсе не лето,
А мёртвый осколок потухшего света...
11 июля 2009 года