моим рукам - неспящим птицам
по белому листу порхать...
к восходу смысл возратится,
луну отправлю умирать...
забраться хочется повыше
и мир безумный оглядеть
с вершины незнакомой крыши,
болтать ногами и напеть
мотив какой-то позабытый,
но отчего-то мне родной...
и в памяти чердак забитый
ненужной/нужной ерундой
залезть... пройти там, спотыкаясь,
минуя острые углы...
порядок навести, раскаясь,
что неполитые цветы
завяли... слишком много пыли...
и книг разорваны листы...
еще так много... версты... мили
до первозданной чистоты...