Я, как Дух Собаки
ведущий голодную стаю волков
через выжженную добела лютым морозом землю
отомстить охотникам за расстрелянную
любовь
навстречу чернопёрым стрелам
в индейскую деревню.
Следом капает кровь ярко-алой тропой
из надрезанного костяным наконечником
сердца.
И бегут уже, почуяв добычу,
волки за мной,
хрустя на зубах красным снегом,
как стручками перца.
Замирая
у Ледовитого Каньона на краю,
оборачиваюсь,
глядя на преследователей в упор.
И в глазах моих океана капли,
подобно ружью
с серебряной пулей, заряженной в ствол.
И сигаю с обрыва я,
как с моста.
Устремляясь в погоню, летят и они.
Почему же мной набирается высота,
а звери отдаляются, падая вниз.
Ты, как ветер,
рождающая ураган.
Шелком крыльев моих трепеща,
пока веришь –
я ослепительным солнцем пьян.
Но мы разбиваемся вместе,
и истина уже не важна.
Я же вычертил карту всех троп из бездны.
Моя кровь для тебя,
как живая вода.
Выкарабкиваясь по скале к поднебесной….
Мы надеемся жить,
не срываясь вниз никогда.
На ином берегу,
что в тумане млечном,
как в награду дерзнувшим на перелет,
твое солнце сиять обещает вечно,
и в груди моей плачет
и в небо зовет.