Та лепечет, что луковку подала.
Тот гордится: последнюю драл рубаху
не с себя. Ты расспрашиваешь, как дела,
первых встречных, как близких. Я умираю со страху:
тут, пока до тебя дойдет (через семь небес) -
семь потов сойдёт; и леса, что с фасада снимут,
снова пустят побеги.
Фасованный мелкий бес
отступает. Говорят, что “срама не имут”-
Это про нас. Так хочется, хоть теперь,
Полетать, зависая над Грекова, прощаться в торце дома с лужей,
вновь наполненной смыслом, точно бОльшая из потерь,
точно вся земля, где этот страх был почему-то не нужен.