Я бы писал, но ведь ты не прочтешь,
Снова и снова делая вид,
Что не по мою душу нож,
Который ладонь твоя хранит.
Усилия мои - лишь конвульсии
Во мраке безнадежности чувств.
Ты во мне, я в тебе - рекурсия!
Да и стакан скорей, наполовину пуст...
Выбор? Истинная иллюзия разума!
А вовсе не отчаяние, как лгут!
Ты думаешь, люди вокруг разные?
Нет. От тебя лишь одного ждут.
Иссякли силы. Сегодня меньше
Псевдоправдивой риторики.
Быть честным до конца не легче,
Правды осталась малая толика.
И не найдя успокоения в вине,
Не найдя смысла и облегчения,
Пишу письмо. Не отправлю тебе.
Нет во мне уже былого рвения.
Я ведь писал, но ты не прочла
Себя во всё это я вкладывал.
Уходил от других, убивал себя,
Сквозь страдания проходил заново!
И зачем? Чтобы положить в стол?
Не дождешься ты больше стихов!
Можешь считать, что я ушел.
Можешь верить, что я не готов.