она не странная -
просто
со странностями
своего частного
мироздания,
своего
бесконечного
продолжения
вечных поисков
знаков внимания:
засыпала на рельсах
в ожидании
бронепоезда,
который
давно переплавили
на Ладу Приору -
его запчасти
с товарным грохотом
теперь покоряют
Кавказские горы.
она играла
в героев "Челюскина",
припадала щекой
к айсбергам
в морозильнике,
на верхней полке
в её шкафу -
красная шапочка
и плетёная
морскими узлами
корзинка...
она - забытая
карта памяти,
забитая памятью
с защитой от записи,
как недвижимость
Стоунхэйджа
и полевая
графика майя.
она - история
в не-расшифрованной
наскальной
надписи.