От чего печаль томит мне сердце?
От того ль, что грустною порой, –
лес роняя с веток листья,
будто бы прощается со мной?
От того ли, что прохладен воздух,
пар белёсый виден изо рта,
по утрам ледок хрустит на лужах –
под ногой – повесы-ходока?
Вновь иду писать свои этюды.
Ящик с красками заброшен за плечо.
Осени затейливой причуды,
вы не сможете растрогать, всё равно.
Хотя грусть волнует. – Безусловно.
Скорбь природная во всём видна.
Улыбаюсь вовсе не притворно.
Слёз ронять не стоит. – Никогда.