Ещё висит над миром сон,
лелея смутные надежды,
но раскрывает утро вежды –
и ночь спешит за горизонт.
Над каждым шорохом листа
незримый дух её клубится,
но расправляет крылья птица
у отсыревшего моста.
Восходит солнце вдалеке,
как на ещё чуть влажной фреске,
и затихают рыбьи всплески
в багровых бликах на реке.
И чьи-то юные уста
привычно шепчут: «С добрым утром!»
Издревле мир устроен мудро –
в нём побеждает красота.