Ведь это, несомненно, спесь,
Он для тебя родился весь,
Он жил тобой и никогда не вешал носа,
Он был готов на всё и вся,
Себе ни капли не прося,
Но для тебя он был простой и серой прозой.
Он всё писал тебе стихи,
Он не считал твои грехи,
И никогда не задавал прямых вопросов,
И как-то раннею весной,
Когда он был ещё живой,
Закинул он в твоё окно букет мимозы.
Она не очень расцвела,
И ты тогда не поняла,
И просто вынесла букет к обеду в урну,
И никогда уже потом,
Мимоз не приносила в дом,
Но, в общем, думала, что всё вполне культурно.
А через несколько годов,
Через десятки городов,
Когда о нём ты, впрочем, просто позабыла,
Мимозы бледненький букет,
Тебе принёс один сосед,
Он не расцвёл ещё, но этого хватило…
И что-то дёрнулось внутри,
Мигнули нервно фонари,
Но, не вернуть, и не обнять того, кто вышел,
Зачем так много нужно нам?
Какой-то блеф, какой-то хлам…
Как странно - нужно умереть, и станешь ближе.