я не хочу ничего,
всё предательски во мне тонет,
есть только город осенних улиц
и золотого света на церквях кольца.
он не говорит со мной - стонет,
разыгрывая то ли мученика,
то ли в пустыне ветер,
в сердце моём он светел,
чернее чёрного стал в руках...
у меня вместо мыслей плывут облака,
сменяясь огромными тучами.
что мы наделали? может быть, это я мученица?
не выплеснуть мне его ни песнями, ни словами,
ни синими линиями моих вен;
отвергнутыми листьями тлеть.
я задыхаюсь, как брошенный вверх камень.