солнце жжет сандали, а соль- рубашку
как всегда, не знаю, что будет дальше
очень хочется верить в победу наших
и совсем не хочется сесть на мель
строя планы уровня Барбаросса
я ловлю попутную до Фороса
двадцать восемь - это еще не осень,
но уже, конечно, и не апрель
У меня паранойя и справа ноет
Я себя накручиваю на дурное
Хоть и знаю что все это – дохлый номер
Все равно приходится отвечать
На вопросы которые /кто?/ придумал
На вопросы, которых не тьма, а уйма
Не пристало быть барышне дюже умной…
И не глядя сразу рубить с плеча…
двадцать восемь - мелодия в стиле ретро
я дышу печалью и крымским ветром
пусть вопросы множатся без ответов
пусть их больше некуда задавать
просто время иначе смотреть на тайны
неизвестность мягко меня толкает
из соленой пены сюда, на камни
где остаться хочется навсегда