Рим облажался. И катится мир
В пропасть. Душа мировая пуста.
Не превращает походный потир
ВИна прокисшие в кровь Христа.
Войско христово устало. Разброд
В нём, и шатание, и разлад.
Разве расхристанный этот сброд
Веру поднимет на щит, Пилат?
Что там нам светит? Закат европ?
Азиям всяким, напротив, восход?
Если течёт в наших венах сироп,
Значит, одно остаётся - уход.
Или же новый поход?