На могилках мне сегодня жутко,
Даже в этот, поминальный день.
Я в уме и всё это не шутка.
Будто, слышу голоса людей.
Не людей, а душ их одиноких,
Что тоскуют долгие года:
- А мои то где? Не уж то ноги
Их, родных, не приведут сюда?
Крест зарос бурьяном. Птицы крУжат.
Стёрлись и забылись имена.
Ветерок шепнёт: - Кому ты нужен,
Если в жизни - грош тебе цена!