Я хотела стихи написать сыну.
Поняла, никогда не достать Марину.
Не найти мне слов таких емких,
И не быть такой неуемной.
Как слова сыновей жестоки.
И как матери их одиноки.
От размолвок болеют, страдают,
В одночасье в глуши умирают.
От печали седеют, стареют.
И ничто их не отогреет.
Читаю вслух и не могу я начитаться...
Последнее, а ведь могло бы статься
Останови, хотя бы кто-нибудь.
Понять, простить и руку протянуть
И боли нет, страданий нет и смерти нет…
Марина,
Над судьбою твоею плачу.
Все должно было быть иначе.