Он сидел на лавочке, держа в руках свой телефон... Седыми волосами легко играл холодный ветерок, а на голову падал белый снег... Его курточка совсем вытерлась... Телефон поцарапался, а губы разлущились... Вокруг не было никого, только ветер и снег... Ему ещё только семнадцать... В пальцах наливается ненависть, глаза отекают слезами, а сердце стонет от холода... Наверное так нужно... Чтобы кто-то был счастлив... Тихий снег, как же он ласков... Мягкостью охлаждает мрак... Покрывает его душу... Убивает жизнь...
Всё же слышен смех... Такой же белый как и всё вокруг... Почему он смеётся? Может быть он просто сошёл с ума?