Дождь за окном. Не видно ничего.
Как будто мир вуалью занавешен.
Промокли люди все до одного,
Кто не добрался до квартир - скворешен.
Машины вереницей -"раз, два, три..."
Бегут, сквозь город, светят в оба ока
И оставляют в лужах пузыри,
Плывущие куда то по протокам.
Всё, всё в воде: деревья и кусты,
Рекламы, урны, банки из под пива,
И по застрёхам сонные коты,
Что щурятся на дождик сиротливо.
Мир стал другим. Он мокр, простоволос,
И, как то даже тих, на удивленье.
И только в подворотне старый пёс
Поводит носом, чуя обновленье.
Дождь за окном. То стих, то вновь пошёл
И грохнул гром, раскатист, но типичен.
Мир будет вымыт. Это хорошо.
Кому то, значит, он не безразличен.