в твоих волосах путаются все самые благие намерения
они нежны и свиваются в кольца
обрамляя скулы тебе и овал лица
а ты утюгом их гладишь
и замысливаешь скандал
знаешь..
ты снова пахнешь сандалом,
звуком тибетских чаш
и мускусом, а никакими не розами
руки твои перекрещены накрепко - это уже не угроза
а некая давящая сила
на грудь
чтоб не вдыхать сильно
когда часто вдыхаешь грустью
глотаешь тучи и слонечные лучи
от их ожогов кричишь
по ночам гулко в улицы
мешая мои сны
с бредовой сумеречной сметаной из устриц
и медовых карпов
мои сны рвутся, как калька
и ты их склеиваешь рисовым клеем
и гладишь пальцем
места разрывов, чтоб не бугрилось
и не топорщилось
это сухое пространство
а все одно - работа топорная
и моя голова полна
рисовых волн всю ночь
и потому я не сплю