И меня кокон синтетического пледа
Согреет при отсутствии Тебя.
Ни на изнанке век,
Ни на простуженных ладонях
Я не увижу поцелуев октября,
Что плачет изжелтев болезнью
и умирает от тоски,
как город гулкий
умолчавший
когда-то свои сны.
И я теряла утро в ежедневном сне.
Я не лечила свой синдром пигмалиона,
Наощупь, в темноте,
Лепила я любовь к Тебе,
До прерывающегося дыханьем стона.
Я так рвалась домой,
Когда почти четыре,
Когда ещё не утро, но уже не ночь...
И словно из пустыни
Гонима
Жаждой
Прочь.
Молчали голоса, молчали струны.
А я сжимала пальцы. Хруст костей
Мне заменял октярьское шествие
Безумства и идей.
Раздавлена рябина...
И осень вся в крови.
Ты сестринские линии
Мои.. Её... Не рви!
Пройдёмся по мостам неровно-позвоночным?
В сплетеньи рук Тебя бы мне не потерять...
Мы чрезвычайно остро мастерство своё отточим,
Ведь сколько нужно нежности, чтоб за руку Тебя держать...