Потроха городские
Заправлены в дни,
Улицы тянутся
Из вчера в запределье…
Духом русским
Даже горец фонит…
В граде всякий козел
Мнится Азазелем.
Метро ежедневно,
Точно питон,
Заглатывает
Озадаченных толпы.
Говорят, в горах
Жизнь длится лет сто…
А в полисе к тридцати –
Сосуд души полон.
И кажется ядом
Пропитан асфальт…
Дома доступны врагам,
Что гулящие бабы…
Всякий гнойник
Теребит О.Уальда…
И чтоб забыться
Мало градуса граппы…
Пусть мир очнется…
Пусть кончится сон…
Пусть небо
Лопнет ультрамарином…
Еще не Гомер,
Но уже не Ясон,
Стихами, как перцем,
Приправил днину…