Вот он, тридцатый наш причал,
И вахтенный «лови» кричал.
Бросает он причальный трос,
И катер к берегу прирос.
У трапа руку протянул,
Меня толкнули, что уснул?
А я любуюсь на тебя,
Как тридцать лет назад любя.
Залив Амурский не велик,
И забывать нам не велит,
Про город у морских ворот
И Золотой той бухты Рог.
Матрос махнул кому-то там.
А руку все же, я подам!