Во мне теснятся разные слова;
желанные и горькие до рвоты,
беспечные и полные заботы,
нелепые как праздная молва;
суровые, как пятая печать,
входящие бессонными ночами:
слова, что сами были палачами,
казнятся и хотят перезвучать;
иные удивительно милы,
они кружатся ласково и плавно,
я их дарю и это очень славно,
поскольку наши будни часто злы
и никудышны: маятный рассвет
приводит день довольно бестолково;
вот тут как раз и помогает слово,
когда другой опоры просто нет;
вокруг не материк, а острова:
ушедшие забрали часть планеты,
и я, встречая новые рассветы,
перебираю старые слова.