Он между нами третий,
Но, кажется, не лишний –
Мой дерзкий стих последний,
Как сок созревшей вишни.
Он завтра перебродит
И винными парами
Такого наворотит,
Что удивимся сами.
Сейчас же – прочь запреты!
Стих позабыт, оставлен.
Зарделось маком лето,
Окно давно без ставен…