У жёлтого листа
надежды нет
на лёгкий путь.
Уж крепко как он не растёт-
порывом ветра оторвёт –
сам удивится
и приземлится
где-нибудь,
как будто жизни
сдав экзамен -
перелетев через кювет,
он там упал за ним,
и тихо замер.
У жёлтого листа
дороги нет -
он упадёт на чей-то след.
Он падает, когда
приходит осень.
А мы состаримся -
засеребрится проседь.
Где упадем – не знаем мы,
но... чувствуем шаги зимы…