/Сорок дней/
Смерть одинока.
Желтая синица,
влетевшая
в случайное окно
на лестнице,
разбилась о стекло,
лежит в пыли
между ступеней.
Дом опустел.
Валяются листки,
записки памяти
минувших отношений,
имен и дат,
хранители любви,
не поглoщенной
смертной тенью.
Все обратилось в прах:
стопы газет и книг,
прочитанных давно,
давно забытых,
и пожелания
благого бытия
на поздравительных
открытках.
Не одеяния -
но склад тряпья
для тел утерянных.
На полках -
пустые банки, упаковки,
лекарства для продленья...
Полно.
Все стало тленом.
Жизнь ушла.
За нею следом
высохли цветы,
на фотографиях
глаза померкли.
И медленно
из темноты
выходит смерть,
порошит пеплом
воспоминанья
суеты.
Смерть одинока.
Тлен и пыль.
Глухие комнаты.
Могила.
Песчаный холм.
Цветы, цветы...
И в сердце
колокол унылый.