Когда Морт завершил свой трибьют вечности, я поинтересовался, не подарил ли благодетель по имени Мусорный Бак еще чего-нибудь, кроме сыра. Морт подозрительно посмотрел на меня и обернулся. На куртке, наброшенной поверх груза, проступили мокрые пятна.
- Подарил. Привал, говоришь?
Я не говорил. Но думал, и вопрос Морта засчитывался по статье «утверждение».
Морт надел перчатки и потряс банки одну за другой:
- Пивной лед. Восемь порций. Дрянь просроченная.
Мы набрали по глотку. Больше было опасно. Да и не удалось. В анонимном морозильнике пиво провело не одни сутки.
Бездорожье затягивало. Хеллы звучали в произвольном порядке. Мы орали «Mirror mirror on the wall», когда прогноз Морта относительно форы рухнул.
Не прошло и часа, как мы покинули «Стоунхендж».
По территории тыла в зоне видимости на всех парах, включая кокакольные, несся Апостол.