как это было давно,
как это было страшно
пили густое вино,
снова сходясь в рукопашной…
время сквозь пальцы течет,
крася висок сединой.
кто наши песни поет,
нашей шагая тропой?
сколько минуло уж лет,
ветер из памяти стер
острые запахи – лес
и догоревший костер…
яркую злую луну
стрелкой ресниц ощутив,
пальцы припомнят струну,
губы повторят мотив…
кануло в небытие
то перепутье дорог.
как я грущу о тебе,
девочка Bleidd ar Roog!