Перелетные в путь и никто не осудит пернатых
за желание выжить... /Андрей Вячеславович Драгунов/
Почему так случилось, что нам не понять языка,
На котором когда-то могли говорить, не смолкая?
Перелетные в путь собираются спаянной стаей…
Осень тихо бредет по безмолвным сырым сквознякам.
Просыпаешься утром и чувствуешь: нет больше слов,
потерялось наречье, разорвана нить паутины,
и осыпались астры, и в комнате – бело-пустынно,
и куда-то исчезли виденья разбуженных снов.
Веер брошен в углу, шляпа с перьями прячет вуаль…
Палантин на качалке… Перо на конторке застыло…
Замолчали часы, и кукушка взирает уныло
на забытую кем-то у входа старинную шаль.
Перелетные в путь собираются спаянной стаей…
Осень тихо бредет по безмолвным сырым сквознякам…
Почему так случилось, что нам не понять языка,
на котором когда-то могли говорить, не смолкая?
27.09.2010, вечер