Пленник

 
И закончился день... Спит восточный базар,
Карамелью под солнцем истаяв.
Я – уже «отработанный», «мертвый товар»,
Раздражающий мудрых хозяев.
За стеной смех и песни - похожи на вой.
Голоса ночью кажутся злее.
Тело, вроде, уже распрощалось со мной,
Только ссадина ноет на шее.
Через цепь деловито ползут муравьи,
Вызывая проклятую зависть;
Я смотрю на комочки иссохшей земли
И стараюсь себя в ней представить.
У горы за дорогой лачуга видна.
Там дымится очаг, плачут дети...
Очень буднично кончится эта война.
В тишине. Под ножом. На рассвете.