Чужие книги

Серым воробышком в черном зверинце
Я схоронюсь за решеткой - витриной.
Был бы поэт - а то так, шелкоперый,
Бездомных певцов на земле миллионы.

Тебя принимала летняя свежесть,
Тебя провожала адская нежность,
Тебя спеленают черной листвою,
Дождями обмоют, засеют травою.

Надежда остаться на свете подольше
Приводит к тому, что деревья уходят.
Уходят, как люди, склонясь головами
К могиле - земле приживаясь ветвями.

Мы - тоже остатки чужого припадка,
Мы тоже украли с небес чью-то жизнь,
Мы тоже играли в себя без остатка,
Рождаясь - кричим, умирая - молчим.

И вечный вопрос верстающих путь:
Ну что, здесь изменится хоть что-нибудь?
Мои рифмосклады черны и презренны,
Они меня снова кромсают по венам.