сколько можно врать своим,
про то, что все хорошо, что ни от чего не устала?
на набережных, в темных подъездах и парках,
тебя б одного целовала, и жила только нашей встречей
очередной тихий вечер, когда не ждешь ничего,
и чертовски совсем ничего не хочется.
к душе твоей очередь, мне в ней не место,
моя на это молчит,а внутри мечется мечется