Волос ярок, глаза незабудки,
Хмеля славы сполна вкусил…
Ох, Есенин, пьяна твоя дудка
Спелым ветром полей Руси,
Кабаков окаянных гамом.
Вольнодум золотой избы,
Ты казался в стихах хулиганом,
Ну а в жизни то кем ты был?
Сорванца из себя корёжа,
Записного крестьянства сын,
Оставался ведь ты, Серёжа,
Просто хрупким ростком весны,
Что деревню берёт в объятья
Под сумятицу первых гроз,
Где опять надевают платья
Хороводы нагих берёз.
Пробивая дорогу к свету
Подорожником на краю,
Не напрасно ль ты выбрал эту
Городскую стезю свою?
Не приснился бы этот город –
Перекрёсток иных держав.
Деревенской рубашки ворот
Уж тебе ведь совсем не жал
И тальянка твоя не хрипла,
Заливаясь закатом дня,
И людская молва не липла,
Любодействуя и браня.
Мир жесток.
И совсем реально,
И почти на виду у всех
Перехлёстом струны рояльной
Был оборван твой звонкий смех.
Только вот не умолкла Лира,
Чей петлёю рванули дых,
Продолжая в тяжёлом мире
Под гармошки летящий стих.
----------
С.А., прошу прощения, что на "ты".