Сжали мне горло проворные пальцы,
крышу куда-то опять понесло:
я — карандаш, авторучка, фломастер,
Чей-то мелок, или Чьё-то стило.
Небо — чернильней ночной подворотни;
от торопливости рифмы грубы;
строчки оттиснутся наоборотно
на облаках — промокашке судьбы.
Что-то опять нацарапает мною
Тот, Кто сегодня зачем-то не спит, —
может быть, что-нибудь слишком земное,
с мелкими кляксами глупых обид...