Где голубь сизокрылый перо свое роняет,
Бредет она устало сквозь вечер в эту мглу.
И тихо, еле слышно, слова те повторяет:
"Не может быть, а впрочем, люблю тебя, люблю."
Да, молча, про себя, с потёртыми глазами,
Пойдет искать тепло, но дрожь найдет ответ.
Всё сердце изнутри пропитано слезами.
Казалось, в мире больше родного просто нет.
Взгляд пустоту питает, так сродни это страху.
Затравлен навсегда злой боевой "оскал".
Ей лучше стать такой, похожей на собаку:
Вся преданность в глазах... И чтобы хвост вилял.
Пусть пнут тогда ботинком, крючочком хвост загнется.
Исчезнет блеск, а лай вдруг превратится в вой...
Душа, как на картинке, калачиком свернется...
А требовалось только ей стать самой собой...